Micha! Tu écris !

Et le voilà, ce texte... Ecrit pour Paroles plurielles, d'après la photo du blog de AlainX...

"Au matin, le verre était vide.

Pulvérisé.

Ecrire. Ecrire encore, gémit-il, l’aiguille à tricoter plantée dans son crâne.
Ecrire sous une machine à coudre. Se cacher dans Moscou.
Le livre de Gogol, la rame de métro, le silence, la vodka tord-boyau.
Bris de verre. Terre en sommeil. Bacille de Koch.

Dormir sans trêve. Ecrire sans coup férir. Aimer sans haleter.

Et le soleil et la lune, comme un miroir.
Moscou. Jérusalem.

Ecrire: un mausolée de cent quatre-vingts bulbes, un clavier de tendons,
une morgue pétrie d’osselets,
une course de barrières en bois, un hospice de solitude,
un cimetière dans le brouillard.

A l‘horizon, le ciel crève la couleur de sa palette, moribonde…
Il s’écrase dans la cour enfiévrée. Il grelotte.
Et c’est la sarabande qui recommence, des démons dissipés,
Dans l’opéra qui martèle ses yeux.

Au scalpel de sa littérature, il s’écartèle.     Délire."

Mikhaïl BOULGAKOV, né à Kiev,
Médecin et écrivain russe.